Dice mucho de la situación de la industria surcoreana que un director del prestigio de Lee Chang-dong haya tenido que buscar el apoyo económico de Netflix para desencallar un proyecto como Un amor posible, con el que llevaba muchos años coqueteando. Por Tonio L. Alarcón
En sus inicios en la industria cinematográfica surcoreana, Lee Chang-dong contribuyó, junto a otros guionistas, al libreto de A Single Spark (1995). En ella, el director Park Kwang-su quería reflejar lo que había llevado al activista real Jeon Tae-il (interpretado en la ficción por Hong Kyoung-in) a inmolarse públicamente para protestar por las condiciones laborales de los trabajadores del Pyounghwa Market de Seúl.
De ahí que saltara una chispa cuando, en 2009, vio por televisión cómo los antidisturbios de su país reprimían con gran violencia a los huelguistas de la empresa SsangYong Motor, que protestaban por los despidos masivos provocados por su reestructuración económica.
Impelido a establecer un hilo directo con aquel guión primigenio, Lee entrevistó a un gran número de los trabajadores despedidos y maltratados, pero no fue capaz de encontrar la vía adecuada para abordar un conflicto que no se sentía capaz de retratar desde su perspectiva de burgués acomodado. Al menos, hasta que su coguionista Oh Jung-mi le sugirió recuperar un detalle de la estructura narrativa de A Single Spark: el personaje externo interesado en documentar la represión de la huelga, en esta ocasión, transformado en una documentalista, Lee Ye-ji (Cho Yeo-jeong).
No parece, en ese sentido, casual que el director haya vuelto a contar con Sul Kyung-gu como protagonista. Aunque, en el caso de Un amor posible (2026), no haya invertido el orden de la narración como hizo en Peppermint Candy (1999), sí que presenta a un hombre agresivo, taciturno, Choi Ho-seok, al que, como allí ocurriera con Kim Young-ho, vamos comprendiendo a medida que el relato nos permite ir leyendo detrás de su aparentemente indescifrable comportamiento.
Como es habitual en su filmografía, Lee vuelve a explorar los conflictos de la masculinidad dentro de la sociedad contemporánea surcoreana. Para lo cual emplea como vehículo el trauma violento que ha emasculado a nivel emocional al personaje de Sul, al obligarle a confrontar la noción de hombre proveedor que había heredado de las tradiciones de su país con la imposibilidad de reincorporarse a un mercado laboral terrible, asfixiante.
Con toda la (mala) intención, el director le contrasta con una figura, en apariencia, más amable y empática como la de Hang Sang-woo, pero que oculta una visión sociópata de la existencia que su intérprete, Zo In-sung, retrata a la perfección a través de una calculada frialdad que solamente se quiebra solo cuando no puede conseguir lo que quiere.
De la misma manera, es inevitable pensar en que la incorporación al reparto de Cho busca un cierto hermanamiento con Parásitos (2019), al presentar también un choque frontal de clases entre las parejas protagonistas. Sin embargo, Lee es lo bastante astuto como para escudarse en la sombra del recuerdo de un éxito internacional (pero también para apuntar en el título un relato romántico que no pasa de la mera fantasía) para hablar de algo tan personal como sus propios problemas y/o disquisiciones a la hora de enfrentar, a través de la perspectiva de la cámara cinematográfica, la traumática pérdida de derechos laborales que supuso la represión gubernamental de la huelga de SsangYong Motor.
Como el propio director, Lee Ye-ji explora su camino hacia la historia a través de las entrevistas a los trabajadores, la revisión de los materiales de archivo y un obsesivo esfuerzo por meterse en la piel, por empatizar con el matrimonio formado por Choi y Ahn Mi-ok (Jeon Do-yeon). De nuevo, como el autor de Un amor posible, su perspectiva de burguesa acomodada condiciona su visión del conflicto que pretende documentar, imposibilitándole comprender el dilema de aquellos a los que retrata (es casi un gag recurrente que se les escapen sus costumbres de niña pija) más allá de la búsqueda del puro dramatismo desaforado. Es decir, ¿como el propio trauma del personaje de Sul tal y como lo describe la película?
A nivel visual, Lee establece, con la ayuda del director de fotografía Kim Ki-yong (habitual de las filmografías de Kim Ji-woon, Park Chan-wook y Hwang Dong-hyuk), un juego muy consciente con la narrativa. Empleando una Arri Alexa 35 equipada con lentes Zeiss Super Speed y Angénieux serie EZ, los responsables del largometraje saltan de forma continua, al menos en apariencia, de lo real al metraje captado por la cámara de la documentalista, pasando por las imágenes de archivo o las captadas por una cámara de seguridad. Sin embargo, la intención del director no es multiplicar las fuentes de la narración, sino desdibujarlas.
La búsqueda, reconocida por el director de fotografía, de un naturalismo a ultranza, aunque ello supusiera reconfigurar la realidad que les rodeaba, va dirigida a que sea cada vez más difícil distinguir qué es realidad y qué es ficción dentro de Un amor posible. Su máximo responsable pretende remarcar no solo la falsedad de la imagen, sino, lo que es incluso más importante, la del propio discurso cinematográfico.
Lo que nos queda como creadores, dice en la última secuencia del filme, es la pureza expresiva más absoluta. Como una sencilla foto de la luna llena realizada con una cámara de móvil.
